Пешеходный переход на перекрестке возле парка пахнет жвачкой со вкусом дыни, чьей-то пеной для бритья и пыльным асфальтом. Ветер, как проказник-первоклашка, треплет волосы девушкам, заставляя пряди свечками взлетать к небу и трепетать, как полотна стягов. На улице, широко расставив ноги в открытых сандалиях, улыбаясь во весь рот, стоит Май. Он одобрительно кивает на проказы шалуна-ветра и нежно гладит нераспустившиеся почки на сирени. Он пахнет молодой зеленью и смеётся раскатами далёкого грома. Он никуда не уйдёт. Будет мочить ноги в фонтанах и украшать город цветущими одуванчиками. Я люблю его, а вы?